Lo so che sono indietro col lavoro, azathoth m’ha passato il meme della cucina secoli fa e non ho ancora pubblicato nulla…
E’ che ho poca voglia di scrivere e in questi ultimi giorni non mi sento nemmeno bene, mi pare di essere in barca sul mare agitato, anche da ferma.
Patirò il maldimondo?
Di solito, i libri col titolo troppo figo sono delle sòle terribili.
Invece, Una storia di amore e di tenebra di Amos Oz ha il titolo azzeccato ed è pure bello da leggere.
Un po’ impegnativo, triste, lungo, è stato piuttosto ostico entrare nella storia, ma poi ne sono rimasta incatenata e non sono più riuscita a staccarmene nemmeno in spiaggia.
E se, spesso, le autobiografie più belle sono quelle scritte da donne (le preferite che ho letto: Memorie di una ragazza per bene di Simone de Beauvoir e Un angelo alla mia tavola di Janet Frame), in questo libro ci sono dei pezzi indimenticabili sull’amore e sulla scrittura.
Un libro bello è un regalo inaspettato, questo mi ha illuminato sulla intricata storia di Israele e mi ha incantato con le storie della famiglia dell’autore.
Una lettura emozionante.
C’era come la sensazione che mentre gli uomini vanno e vengono, nascono e muoiono, i libri invece godono di eternità. Quand’ero piccolo, da grande volevo diventare un libro. Non uno scrittore, un libro: perché le persone le si può uccidere come formiche. Anche uno scrittore, non è difficile ucciderlo. Mentre un libro, quand’anche lo si distrugga con metodo, è probabile che un esemplare comunque si salvi e preservi la sua vita di scaffale, una vita eterna, muta, su un ripiano dimenticato in qualche sperduta biblioteca a Reykjavik, Valladolid, Vancouver.
Non sono più al mare, ma le vacanze continuano, a casa mia, non facendo una beneamata mazza…
Pure la partecipazione al blog e la lettura di quelli altrui è molto rallentata.
L’ozio è il padre di tutti i vizi, ma quando ci vuole ci vuole.
E dopo l’ormone, pure il neurone sta tirando le cuoia!
Son tornata dal mare.
Ho passato giorni tranquilli, tra gatti, gechi, piccioni e gabbiani.
Uomini zero, l’ormone e’ sempre morto.
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